Los Libros Olvidados

Ecos,
sólo eso tengo porque no estás
recuerdos que vienen y se alejan,
en este vacío de mi soledad.

Es inútil buscar excusas, lamentarse,
es inútil querer aquello que dejó de volar,
se ha vuelto inerte, apesadumbrado,
en naves de olvido vaga,
cual otoño que da paso al invierno,
lejos de la gente que puebla,
gente que alimenta las miles de ilusiones,
brasas de oraciones que ardientes regresan,
como yo, de algún lugar.

Se levantan temprano,
hay ocio, hastío, también ganas de vivir,
entre aquello que nos hace sentir importantes.

Ves, somos algo,
a pesar que dicen que somos nada,
somos alguien ocupando espacio,
llenando de risa contagiosa y alborotadora,
somos alguien llorando en silencio,
no queremos morir, hay tanta vida por delante,
tantas voces que escuchar,
tantos charcos que pisar con pies descalzos,
tantas cartas de amor por escribir.